LAS MANOS DEL TIEMPO
MANO ASTILLERA by ALVARO PRESA
Se sentó a la mesa.
Recorrió la distancia breve, casi en blanco, que conducía desde su cuarto al comedor vacío. Apoyó su brazo exhausto sobre la mesa y los ojos brumosos le recrearon una danza irreal de figuras geométricas salpicando el viejo mantel de plástico sin brillo. La cuchara estaba junto al plato, como los días lo estaban al lado de un futuro que nacía y fallecía en el mismo borde del instante existente. Los dedos construían un temblor que alcanzaba su alma y sus sentidos. Allí, era la soledad la voz que a su garganta le faltaba. Hubo un tiempo en que ella fue libertad y huellas en las redes que tejía. Hubo un tiempo en que su reflejo en la mar le devolvía su rostro sin preguntas.
Ahora era la vida un olvido inmenso que crecía.
Su mano temblorosa intentó sujetar su corazón al ayer y a la memoria. No sentía el pasado. Ni siquiera recordaba más allá del que un día fue su nombre…
Gracias Álvaro por permitirme el robo de tu fotografía!
